«Я родила сына» – читаю аккуратно выведенные слова на последней странице личного дневника. Эта фраза словно гром среди ясного неба. Что же это получается? У меня есть ребёнок? От женщины, которая погибла много лет назад, у меня остался сын…...

Раньше я думал, что мне повезло с Алисой. Эта девушка мне казалась идеальной во всех смыслах. Она меня никогда не пилила, не надоедала, не читала нотаций. Грешным делом, я даже начал думать, что встретил идеал. Но, как потом оказалось, ей просто все равно на меня. У неё была своя жизнь. Та, другая, в которой не нашлось места для меня.Ну да ладно. Хрен с ней, с Алисой. Плевать на неё.Сейчас меня интересует совсем иная и совершенно неидеальная женщина, которая время от времени выносит мне мозг. Её действия почти невозможно предугадать, но всегда хочется пытаться. А ещё вызывать её на эмоции, контролировать и защищать. Да и вообще, просто хочется. Я скоро буду похож на пятнадцатилетнего подростка, у которого начинается непроизвольная эякуляция при виде этой женщины. Она мне уже ночами снится. И после таких снов мне приходится облегчать свои страдания под холодным душем....