«Рассказы Владимира Клевцова - очень красивые, почти стихи. Очень грустные - даже те, в которых все заканчивается хорошо. Они о людях, которых нет. Которые перестали быть «предметом искусства». Пока были – о них слагали бравурные марши и героические романы, рисовали на плакатах – с кирпичными мускулами и уставленными за горизонт полыхающими очами. Теперь – только такие вот грустные лирические рассказы. Креольский фольклор – без пальм и белых штанов.

Почему мне эта книга понравилась? Потому что я каким-то чудом еще помню, как печка топится, чем земля пахнет, как пальцы от нее трескаются. Людей помню. Читаю о них - и приятно вспомнить, узнать. В ней нет ничего того, что обычно раздражает случайного читателя реликтовой литературы о «простых людях»: нет стонов о том, как было хорошо и как стало плохо, нет желчного брюзжания в адрес дерьмократов и понаехавших, нет клятв в верности традициям (не важно, каким) и обещаний ещё вернуться. Нет скандально-возмущённой интонации «потерпевшего» – а от этого есть что-то вроде… величия». Лев Пирогов...